读了大半辈子才明白，诗是活出来的，不是写出来的

风开始凉了。

立秋刚过，窗外的蝉鸣矮了下去，天黑得早了些。书房里的灯亮起来的时候，忽然想起老战友那句话——

“你的诗和散文，该出本书了。”

我笑了笑，没有接话。

不是因为谦虚，是因为不知道怎么解释：写了大半辈子，到头来发现，诗不是写出来的，是活出来的。

后来我才慢慢想明白，该怎么回答了。

写诗的人

年轻时以为诗在远方，

于是背起行囊，

追过落日，

追过长河，

追过所有被称作“远方”的地方。

后来才发现，

诗不在远方，

诗在归途，

在一盏灯下，

在一张旧桌前，

在写完最后一个字时，

抬头看见的月亮。

有人问我，

写了这么多年，

可曾想过成名成家。

我说，

我只是一个在纸上散步的人，

偶尔遇见几朵好看的云，

便停下来，

把它们记在心里。

写诗这件事，

说到底，

不过是和自己待一会儿。

像秋天的树，

不为谁结果，

只为把这一季的颜色，

活给自己看。

所以，

你若问我何时出书，

我便笑笑——

书在风里，

在雨里，

在每一个寻常的日子里，

在我放下笔，

起身去煮一壶茶的功夫里。

写诗的人，

终究是被诗写过的。

那些句子，

不是写出来的，

是活出来的。

愿你也能找到，

一件让你忘记时间的事。

不为成名，

不为获利，

只为在白发苍苍时，

还能笑着说——

这辈子，我认真地活过。

你有没有一件让你忘记时间的事？

是写字、画画、养花、钓鱼、跑步，还是别的什么？

欢迎在评论区聊聊你的“热爱”——那个不为名利、只为开心的事。

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（部分图片由A1辅助生成）