父亲出生于七零年代的农村。他上有兄长，稳重可靠如村口的老槐；下有妹妹，伶俐讨喜像枝头的花，而他夹在中间，像田埂上那株最不起眼的草。

他读过两年书，老师说这孩子有两分聪明。但家里穷，两分聪明抵不过一个劳动力。他十岁不到就跟着大人下地了，放羊、拾柴、割谷子，手指被草叶割出细密的伤口，在黄土里一滚，就成了褐色的疤。

我小时候，关于爱的全部记忆都是妈妈的。她抱我、亲我，在我考了第一时大声夸我，在我闯祸时揪着我的耳朵骂我。而父亲总是在旁边，有时站着，有时蹲着，抽一根烟，烟雾里的脸模糊不清。他不会在我摔倒时扶我，只会远远看着我自己爬起来；不会在我得了奖状时摸我的头，只是第二天那张奖状就端端正正地贴在了墙上，四个角用透明胶带粘得妥妥贴贴。

我曾经很久很久地怀疑他是否足够爱我。

一个雨天，我自诩是个大人，决定独自倒三趟公交去补习学校。雨下得密，像筛沙子。前两趟顺利，第三趟我数错了站，车越开越陌生，我心跳发慌。

我提前下了车。雨突然大了，哗啦啦往下倒。站在完全陌生的路口，我在雨里犹豫了二十分钟，越等越怕，眼泪在眼眶里转。最后推开路边商店的门，发抖着问老板借电话。

电话接通，听到父亲“喂”的一声，眼泪一下就冲出来了。我语无伦次地说坐错车了，不认识路了。父亲沉默了两秒，声音前所未有地清晰：“别动，等着，把电话给老板。”他跟老板说了几句，老板递给我五十块钱：“你爸让打车去学校。”

我一路哭到补习学校。大约四十分钟后，教室门被推开。父亲站在门口，浑身上下没有一处干的，他喘着气，目光扫了一圈，落在我身上。他大步走过来，把我紧紧抱住。那个怀抱是凉的，衣服全是冰冷的雨水，可身体里透出的温度烫得使我眼泪又下来了。他什么也没说，就那么抱了很久。我闻到他身上雨水混着烟草的味道，听见他胸腔里的心跳，又快又重。“没事就好。”就这四个字。后来妈妈告诉我，他接到电话时正在卸货，挂了电话就往外冲，工友喊他拿伞，他根本没听见。

从那以后我开始留心。留心到很多以前看不见的东西。他会因为我随口说一句“红烧肉好吃”，第二天就端出一模一样的菜。我说想考重点高中，他没说什么。但从此每天晚上我写作业，客厅的灯也亮着。后来妈妈说他怕我学得太晚饿，想给我热牛奶，又怕打扰我，就坐在那儿等，等我出来倒水的时候，他再“顺便”把牛奶热了端给我。

我父亲至今还是话不多。电话里永远是那几句：“吃了没？”“冷不冷？”“钱够不够？”三句问完就沉默，能听见他那边电视的声音，或者窗外的风声。但我不再疑惑了。我知道有些爱像地下的河，你看不见它流，它却一直在那里，穿过岩石，穿过泥土，穿过所有沉默的岁月，一寸一寸地，流向你。

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来源：暖新闻微信公众号（作者：王欣瑜）

编辑： 裴承艳

校对：李由

审核：杨阳

终审：田坪

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