暮色四合时，我常坐在窗前看院子外塘埂上的的高大梧桐树。春去秋来，那树绿了又黄，黄了又落，落了又生。有人叹它年复一年单调乏味，我却总能在每一片新叶里看见不同的纹路，在每一缕穿枝而过的阳光里读出不同的温度。原来这世间从不是缺少风景，而是缺少一颗愿意发光的心。

一

幼时的光，是外婆灶膛里的柴火。

那时寄居在乡下，物质匮乏得像干涸的河床。可外婆总有办法把粗茶淡饭变成人间至味。清晨的粥里卧着金黄的荷包蛋，晌午的青菜拌着猪油香，傍晚的番薯在灰烬里烤得流蜜。我蹲在灶前添柴，看火光一跳一跳地映着外婆慈祥的脸，听她讲嫦娥奔月、牛郎织女。那些故事我早已听过百遍，却从不厌倦。

有一次我问外婆："咱们家这么穷，你怎么总是笑呢？"

她用沾着面粉的手摸摸我的头："傻孩子，心里有亮，吃糠咽菜也是甜的。"

那时的我不懂这话的深意，只记得那个冬夜，窗外飘着大雪，屋内一灯如豆，外婆纳鞋底的"嗤啦"声和着窗外的落雪声，竟成了我记忆里最温暖的乐章。原来贫穷从不能困住一颗丰盈的心，就像黑暗从不能吞噬一支燃烧的蜡烛。

二

少年的光，是深夜里书桌前的那盏台灯。

十七岁那年，父亲猝然离世，仿佛天塌了一角。我把自己关在房间里，看窗帘缝隙里漏进的一线天光，觉得那是命运对我的嘲讽。成绩一落千丈，世界灰败得像一张褪色的旧照片。

是语文老师把我从深渊里拉了出来。她没有讲大道理，只是在我作文本的末尾写了一行红字："你文字里有光，别让尘埃把它遮住。"

那行字像一颗种子，悄悄埋进我龟裂的心田。我开始重新拿起笔，在日记本上记录窗外的梧桐如何由绿转黄，记录卖豆浆的老人清晨五点准时经过巷口时悠长的吆喝，记录母亲在深夜厨房偷偷抹泪的背影。写着写着，我发现那些曾让我痛苦的细节，竟都泛着温润的光泽。父亲的离去是永远的伤口，可伤口处长出的痂，竟也成了生命最坚硬的铠甲。

那年深秋，我第一次注意到学校后山的野菊开得那样热烈，金黄的花瓣在萧瑟秋风里摇摇晃晃，像无数个小太阳。原来光一直都在，只是我曾蒙住了自己的眼睛。

三

青年的光，是异乡出租屋里那扇朝西的窗。

大学毕业后，我像一只风筝被抛向陌生的城市。地下室潮湿阴暗，地铁里人潮汹涌，方案被否了一次又一次，深夜加班后独自走在空荡的街头，霓虹灯把影子拉得很长很长。那时的我常问自己：这就是我想要的人生吗？

答案在一次偶然的黄昏里浮现。

那天项目终于通过，我疲惫地回到出租屋，推开门，正撞见夕阳从西窗倾泻而入。那束光穿过城市林立的高楼，穿过我简陋的房间，在斑驳的墙面上投下温暖的光斑。灰尘在光柱里起舞，像无数金色的精灵。我突然想起外婆的话——"心里有亮"。

我开始在窗台养一盆绿萝，在周末去城郊看麦田，在通勤的地铁上读诗。那些曾被我认为是"生存"而非"生活"的日子，渐渐显露出它们温柔的内核。合租的室友会在雨天帮我收衣服，便利店的店员会记得我不加糖的偏好，深夜的网约车司机总会说一句"注意安全"。这些细碎的温暖，不正是人间最动人的风景吗？

四

如今的我已步入中年，鬓角有了霜色，眼角有了细纹。可我的心里却住着一轮不落的太阳。

我学会了在春雨绵绵时听瓦檐滴水的韵律，在夏日炎炎时看浓荫匝地的清凉，在秋风萧瑟时赏层林尽染的壮烈，在冬雪皑皑时品万籁俱寂的禅意。我学会了在孩子的笑声里听见花开的声音，在妻子的唠叨里尝出牵挂的甜味，在父母的苍老里读懂岁月的慈悲。

去年重游故乡，那棵老槐树还在，外婆却早已化作山岗上的一抔黄土。我抚摸着粗糙的树皮，忽然明白：她留给我的最宝贵的遗产，不是那些故事，不是那些吃食，而是一颗能在黑暗中自己发光的心。

尾声

人生海海，谁没有经历过风雨如晦的时刻？可风雨总会过去，而心中的光一旦点燃，便不会再熄灭。它让我们在低谷时看见攀登的阶梯，在迷茫时找到前行的方向，在平凡的日子里发现不平凡的诗意。

心若有光，陋室也是琼楼，粗茶也是佳酿，荆棘也是坦途，黑夜也是黎明。心若有光，春有百花秋有月，夏有凉风冬有雪，四季流转皆是画卷，悲欢离合俱成文章。

这世间最美的风景，从来不在远方，而在我们愿意发光的眼睛里，在我们温柔坚韧的心底处。

愿你我都能成为自己的太阳，无需凭借谁的光，也能把前路照亮，把岁月温暖，把平凡的人生活成一首流光溢彩的散文诗。