星空下的墨迹——一封未寄出的家书

亲爱的爸妈：

此刻，窗外是异乡的深夜，城市的灯火像撒落的星子，却照不亮我心底的空洞。我坐在书桌前，铺开信纸，笔尖悬了许久，不知该从何说起。离家三年，电话里的“一切都好”早已成了习惯，可今夜，当风吹动窗帘，我忽然听见了老屋院中那棵梧桐叶的沙沙声——原来，思念从未走远，它只是藏在呼吸里，藏在每一次抬头看云的瞬间。

记得离家那天，妈在厨房里塞满了我爱吃的腌菜，爸默默把我的行李箱提下楼，只说了一句：“路上小心。”那时的我，一心向往远方，却忘了回头看一眼你们被岁月压弯的脊梁。如今，在陌生的城市，我学会了煮面时加一点家乡的辣酱，学会了在加班到深夜时，对着手机里你们的照片说一句“晚安”。可这些细碎的温暖，终究抵不过团圆饭桌上，你们夹到我碗里的那一筷子红烧肉。

妈，您总说“别惦记家里”，可我知道，您的唠叨里藏着多少牵挂；爸，您总说“好好工作”，可我知道，您眼角的皱纹里刻着多少期盼。今夜，我把这些说不出口的话，都揉进了墨水里，一笔一划，写进这封信。若有一天，这封信能跨越山海，送到你们手中，请记得——我虽身在远方，心却从未离开。

愿你们安康，愿岁月温柔以待。