宝妈的第一束光，先照自己

跨年演讲里，专家在舞台中央高声说：“2026，先让自己发光！”屏幕外，32岁的林悠把音量调到最小，怕吵醒刚睡的宝宝。她低头在备忘录写下年度flag，只有三个字：别崩溃。过去365天，她记不清多少次在深夜两点抱着娃来回踱步，也记不清上一次连续睡满4小时是什么时候。别人的新年愿望是升职加薪、环游世界，她的愿望却小得可怜——只想在2026，留一点点电量给自己。

娃睡后，客厅像被拔掉电源，漆黑无声。林悠把婴儿监控反扣在桌面，轻手轻脚溜进浴室，关门、上锁、开灯——动作熟练得像特工。她撕开那片5块钱的补水面膜，冰凉触感贴上脸的一刻，世界忽然静音。水流声、呼吸声、心跳声，一起灌进耳朵，那是她全天唯一一次“完整呼吸”。10分钟里，没有“妈妈你怎么还没来”，没有“老婆我袜子在哪”，只有镜子里的自己：眼袋、痘印、疲惫，却真实。她偷偷把用过的面膜袋折成小方块，塞进抽屉角落，像收藏一张“我还活着”的证据。

12月31日23:47，客厅电视播着跨年晚会，林悠躲在浴室，把这一年攒下的365片空袋全倒出来。她一片片折成银色小星星，丢进原本装奶粉的玻璃罐，叮叮当当，像一场微型烟火。折到第100颗时，她忽然掉泪：原来自己并非全年无休，原来她给过“自我”365次10分钟。那一刻，她对着罐子轻声说：“谢谢你没丢下我。”窗外有人放起冷焰火，光斑映在瓷砖上，像给这场独角戏打了聚光灯——她既是观众，也是主演。

00:00，钟声响起。林悠把星星罐旋紧，摆到洗手台最显眼的位置。她重新洗把脸，涂上平时舍不得用的眼霜，抬头看见镜子里的人：眼下还是青，却亮了一层。那一刻她忽然懂了专家的话——“先让自己发光”，不是鸡汤，而是生存策略：妈妈把电量充到5%，才有力气去抱那个100%依赖她的小人儿。她推门出去，客厅漆黑，但怀里星星罐轻轻摇晃，发出细碎的金属声，像随身携带的微型烟火。2025的第一束烟花，不在外滩，不在广场，而在浴室那面雾蒙蒙的镜子里，已经提前升起。

林悠把这段经历发进宝妈群，附了一张星星罐的照片。不到半小时，评论区冒出上百条“我也要折”。有人说准备把空面膜袋换成彩色糖纸，有人说让老公带娃去楼下散步10分钟，还有人决定把“微光10分钟”写进新年家庭公约。她一条条看完，在末尾统一回复：“别等完美时刻，先让自己亮0.5瓦，家里就多了365颗小星星。”屏幕那端，或许你也刚哄睡孩子，或许还在改PPT，或许明早要赶第一班地铁——如果今晚不知从何开始，就去洗把脸，贴上一片面膜，然后把它折成第一颗星星。2026，我们一起把微光存成银河，先照亮自己，再顺便照亮全家。