藏/在春节美食打方

穿在春节里的美食

母亲从柜子里取出那件藏青色棉袄时，我闻到了腊月的味道。不是樟脑，是冻米糖的甜，混着腊肉的咸香——这味道在衣柜里藏了一年，又在春节前苏醒。穿在春节里的美食

母亲从柜子里取出那件藏青色棉袄时，我闻到了腊月的味道。不是樟脑，是冻米糖的甜，混着腊肉的咸香——这味道在衣柜里藏了一年，又在春节前苏醒。

棉袄是外婆做的，领口还别着一根绣花针。母亲说，做这件袄子那年，她正怀着我，一边缝一边馋灶上的腊肉。针脚里藏着她的饥饿，也藏着我的等待。

“试试。”她把棉袄抖开。我套上，袖口紧了些，但胸口还宽裕。奇怪的是，棉絮里似乎还暖着——是每年除夕夜，母亲抱着我守岁时留下的体温。

我突然明白，春节的衣服都是吃过的。腊月二十三的糖瓜粘在领口，除夕的饺子馅儿渗进针脚，初一的年糕甜在袖筒。我们穿着这些看不见的美食，走亲访友，每一道褶子里都藏着日子的味道。

棉袄终究小了，脱下来时，一股热气散开。那是我的体温，混着几十年前的腊肉香，混着母亲怀孕时的馋，混着外婆灯下的咳嗽。原来，春节是一件穿在身上的美食，从祖母的针线里出锅，在母亲的衣柜里慢炖，最后，在我的身上，终于熟了。

窗外又有人在炸年货。我脱下棉袄，叠好，闻了闻袖口——明年再穿时，这味道会更醇些吧。

棉袄是外婆做的，领口还别着一根绣花针。母亲说，做这件袄子那年，她正怀着我，一边缝一边馋灶上的腊肉。针脚里藏着她的饥饿，也藏着我的等待。

“试试。”她把棉袄抖开。我套上，袖口紧了些，但胸口还宽裕。奇怪的是，棉絮里似乎还暖着——是每年除夕夜，母亲抱着我守岁时留下的体温。

我突然明白，春节的衣服都是吃过的。腊月二十三的糖瓜粘在领口，除夕的饺子馅儿渗进针脚，初一的年糕甜在袖筒。我们穿着这些看不见的美食，走亲访友，每一道褶子里都藏着日子的味道。

棉袄终究小了，脱下来时，一股热气散开。那是我的体温，混着几十年前的腊肉香，混着母亲怀孕时的馋，混着外婆灯下的咳嗽。原来，春节是一件穿在身上的美食，从祖母的针线里出锅，在母亲的衣柜里慢炖，最后，在我的身上，终于熟了。

窗外又有人在炸年货。我脱下棉袄，叠好，闻了闻袖口——明年再穿时，这味道会更醇些吧。