时节行，白露至，人间各自成章

白露这个名字，本身就带着一种清冷的诗意。

它不像立夏那般喧腾，不似大雪那样威严，只是安静地栖在九月的门楣上，像一粒凝结在时光叶片上的露珠，透明而澄澈。

然而这澄澈之中，却映照着千人千面的模样。

我的白露，是故乡的秋天！

那是北方的一个小城，每到此时，晨起的瓦檐便泛着湿漉漉的光。上了一些年纪的人总会在这天清晨格外早起，挎着竹篮，拿着小筐去后山采撷带着露水的野菜。她们说呀，白露这天的野菜最好吃，蒸出的野菜团子能留住一整年的清欢。

我就曾那样蹲在灶膛前，看火苗将铁锅烧得滋滋作响，蒸汽裹挟着野菜的清香冲破木甑，将整个厨房染成金黄色的梦境。多年后我在超市冷冻柜里看见工业化生产的野菜团子，包装精美却再无那般汹涌的清香气。

原来有些白露，注定只能封存在记忆的陶罐里。

友人的白露，是地图上一个小圆点！

他在东京银座的写字楼里给我写信，说昨夜梦见老家庭院那棵柿子树了。“白露打过的柿子该褪尽涩味了吧？”信纸上的钢笔字被水渍晕开，不知是茶水还是别的什么。

他总笑说自己是候鸟性格的人，却总在白露这天逆向迁徙——用味蕾，用梦境，用所有看不见的路径回到故乡。

后来我才明白，所谓乡愁，不过是白露时节胃里升起的一阵暖意，是身体比灵魂更早开始的思念。

邻家姑娘的白露，是思念的形状！

她的未婚夫远在撒哈拉沙漠做地质勘探，七个小时的时差让问候都变得奢侈。白露前夜，她收到一个厚重的信封，里面装着一小瓶沙粒和一张字条：“这里从不下露，但我在望远镜里看见的星辰，都像你睫毛上的露珠。”

她将沙瓶放在窗台，翌日晨光中发现细沙表面竟凝结着细微水汽——两个半球的水汽以如此奇迹般的方式相逢。

或许深爱之人终会共享同一片云朵，任凭地理学将彼此标记得千山万水。

而楼下书店老先生的白露，是年复一年的相逢！

每到白露前后，总有个穿灰大衣的妇人来店里找旧版《楚辞》。两人从不寒暄，她静静翻书，他默默沏茶。

直到去年秋天我才知道，四十年前他们曾是大学恋人，后来各自成家失散天涯，直到白发苍苍才重新联系上，约定每年白露在书店静坐片刻。“不需要说话，”老先生擦拭着眼镜，“知道世界上还有个人和自己守着同一个节气，心里就满当当了。”

有时相逢不必热烈，只需像两滴露珠般短暂交汇，映照过彼此的光影便很好。

白露这般公平地降临在每个角落。它落在纽约中央公园的长椅上，落在巴黎塞纳河的涟漪里，落在东京地铁的窗玻璃上，也落在我故乡已然荒芜的菜畦间。它打湿移民工人的工装外套，浸润留学生的笔记本电脑，停驻在急诊室护士的睫毛上——每个人都在用自己的方式承接这份清冷的馈赠。

今晨我推开窗，看见露水在防盗网上凝成珠串。

忽然想起《诗经》里那句“蒹葭苍苍，白露为霜”，原来两千年前的露水与今朝并无不同。变的从来只是承露之人：有人用它泡茶，有人用它研墨，有人用它擦拭相思，有人借着它的微光辨认归途。

白露永远不会知道，自己轻轻一个转身，就在人间激起千万种回响。

就像它不知道，那些被它打湿的梦境正在如何疯狂生长——在东京的公寓阳台，在撒哈拉的地质帐篷，在故乡荒废的老灶台，在所有心有挂碍的胸膛里。

时节行至白露，人间各自成章。

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